Марина, 48 - 5 марта 2011 09:32

[COLOR=grey][SIZE=+1]Он не любил..., [COLOR=violet]но он был зол[/COLOR],
Что под руку ее не вел,
[COLOR=violet]Что не ему[/COLOR], садясь за стол,
[COLOR=violet]Она дарила взгляды[/COLOR].
Он злился на себя за то,
Что [COLOR=violet]для нее он был никто[/COLOR] -
Не он ей подавал манто.
Не он стирал помаду.
Его костюм был строг и бел.
[COLOR=violet]Он все, о чем мечтал, имел,[/COLOR]
Но ни чего так не хотел
В своей богатой жизни.
И злился, что [COLOR=violet]сейчас не он[/COLOR]
Отвешивает ей поклон
[COLOR=violet]И что не он[/COLOR] услышит стон,
Летящий с губ капризных.
Он в гневе был [COLOR=violet]и сам не свой[/COLOR]
Следил за чьей-то там рукой,
Скользящей вниз, под стол, змеей,
Где все скрывали тени.
[COLOR=lilac]А он пил водку[/COLOR] и молчал.
Он думал: Нет, [COLOR=violet]он точно знал[/COLOR],
Что [COLOR=violet]все на свете бы отдал[/COLOR],
Чтоб те обнять колени.
Прокуренная тишина,
И лунный камень из окна.
[COLOR=violet]Лишь где-то плакала струна[/COLOR],
А где, не ясно точно.
[COLOR=violet]Полу трезва, полупьяна[/COLOR],
Прекрасная, прошла она
[COLOR=violet]Под руку с тем, кто мог до дна[/COLOR]
Испить ее... [COLOR=violet]той ночью[/COLOR].[/SIZE][/COLOR]

• 
• 
•