ХВБ+ПВ, 58 - 26 сентября 2010 15:54

Мне кажется, что каждый миг человеческой жизни, весь, пролный, без всяких изъянов, остаётся с нами, пока мы живы. И вот мы идём и несём в себе всю свою жизнь целиком. А потом приходит смерть и забирает не просто нашу сущность, но и все эти мгновения, которые мы хранили, пока были живы. От этого трагедия становится ещё горше.

А вот поэты, писатели, художники и композиторы, они пытаются вложить хоть сколько-нибудь от этих мгновений в свои произведения. Они неустанно и упорно борются со смертью. И это неумолимое желание оставить хоть что-нибудь после себя, наверное, и называется талантом. А иногда оно действительно становится явью. Художнику удаётся передать всю прелесть летнего вечера, и плеск весла, и смех гребцов и разгорячённость тел женщин, композитору - всю полноту чувств: любовь, ненависть, зависть, восторг, писателю воссоздать картину или даже маленькую картинку из окружающей жизни. За это мы их, наверное, и любим. Не за поделки, за подлинники.

• 
• 
•