Родн@я, 45 - 20 октября 2008 23:49

[I][B]У неё были крылья…
А он не знал, вернее не хотел верить…
Она умела летать…
А он и знать об этом не хотел…
Спуская её каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, зайка моя.., ты не умеешь летать…
А она не обижалась… и снова улетала.
Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч.
Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы…
Но приходил он. Он был мудрее её, но он не умел летать...
Он всегда находил её, потому что у него были связи…
Она любила рисовать…
Окунет кисть в акварель и нарисует закат…
Но приходил он: - Не выдумывай, глупышка.., ты не художник…

Однажды она улетела. Улетела навсегда…
Оставив крылья…
А может, ушла…
Ушла босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы…
И он остался один…
Он брал её кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - говорил он…
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи...
Ходил по лиловым облакам…
Потом взял её крылья…
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«А ведь я не умею летать», - подумал он…




[/B][/I]

• 
• 
•