Shтучка, 40 - 17 апреля 2015 22:29

Я не люблю пятницы. Все спешат домой и, как хорошо сработанная команда, лихо завершают обязательные хлопоты. Пятница - рубеж между долгом и свободой. Выходные уже пьянят их ожиданием.
Для меня пятница - несколько часов ожидания. И вездесущий собеседник - моё второе "я" - опять что-то бубнит о том, что пора ложиться спать (завтра вставать в 6), что не надо есть столько конфет (завтра будет лосниться лицо), что лучше пить не черный чай, а зелёный (мы всё-таки находимся на базальтовом кряже). И этому собеседнику плевать, что сегодня никто его не станет слушать, и что завтра этот никто, несмотря на дождь, поедет за город, где нет бетона, лишь немного асфальта, и то - местами. И капли дождя будут не прибивать пыль к земле, а дарить зелени шанс подобраться поближе к солнышку.
Где-то в литературе встречала описание женщины, которая лишь снимая очки, позволяла себе быть собой. Интересно, можно ли буквально обнаженную открытость считать маской? Если да - этот дневник такая маска. В ней нет лжи, и из-за отсутствия полутонов она похожа на чёрно-белое фото. Но каждый оттенок серого на этом фото, скрыв отвлекающий цвет, открывает эмоции. Все дневники пишутся для того, чтобы кто-то их читал. Кто-то, кем ты станешь через минуту. Ты сохраняешь свои ощущения, привязывая их к словам на бумаге или экране. Прочитав даже через минуту, ты ощутишь течение времени и событий, которые преломились в фрагментах сегодняшнего дня, о чем-то напомнили, и, не изменив облик черно-белой страницы, отпечатались чувственными воспоминаниями, памятью ощущений. Я думала, уже и забыла, что это такое.

• 
• 
•