Ольга, 47 - 10 мая 2014 02:09

Любовь женщины жива до первого твоего промаха.
До первого слишком резкого шага в сторону. До первого через чур равнодушного взгляда и безразличного тона. До первой роковой ошибки...
...Тебе ведь казалось, что ты и так выше крыши их совершил...
Ты вершил, а она ждала, надеялась, верила. Ждала, как верная псина ждет загулявшего так ни кстати хозяина... а потом ластилась и прижималась соскучившимся, одиноким без тебя, телом, терлась упрямым, не понимающим твоих изъянов, лбом о плечо, шептала свои нежные глупости... Радостно заглядывала в глаза... А ты-то опасался вулкана. Яростного негодования, презрения, оглушительно захлопнувшейся двери, а она вдруг...
И вот тогда ты решил-всё... птичка сама себя заперла в твоей клетке.Сама сложила яркие крылышки и не улетает с твоей ладони, даже когда ты достаешь ее оттуда и позволяешь вспорхнуть - вырваться от тебя на свободу. Она так долго от тебя не летела, так часто повторяла: "Я не могу без тебя...", что ты растерял даже мысли о том, что однажды ты промахнешься. Оступишься. Сделаешь что-то слишком не так. С чего бы? Она ведь - вот... вот - в твоих руках, вся твоя, беснуется от твоего показного спокойствия, плачет от выдуманного ею же безразличия, тает от одного теплого, вскользь брошенного ей слова... как кость той голодной, сдыхающей без хозяина псине. Ты можешь вертеть ею как тебе нравится-быть холодным, раздраженным, молчаливым, смешливым, она все вытерпит, все проглотит, раз проглотила то, что ты уже понаделал. Она вся твоя. Ты стал с ней скульптором - отсек все тебе ненужное, а из оставшегося - мягкого и податливого вылепил свою Лауру... Такую, как ты хочешь, такую, как тебе надо.
И вдруг промахнулся. Промахнулся и даже не понял что вдруг с ней случилось... Почему твоя ласковая, отзывчивая, смотрящая на тебя как на бога девочка беззвучно вышла из вашего, созданного двумя, хранимого одной, мира, и очень-очень тихо прикрыла за собой дверь.
Ты еще думал-вернется. Она просто не так поняла. Она просто забыла - что все тебе простит. Это ее рок, карма, ну, судьба у нее такая - ты ошибаешься, вновь и вновь причиняешь ей боль, наносишь бессмысленную обиду, топишь в молчании и отсутствии, прекрасно зная, что она не умеет в них дышать, а потом аккуратно кромсаешь острыми фразами ее нескончаемую веру в тебя, а она возвращается.
Потому что - как же она может к тебе не вернуться?? Она ведь... твоя...?!?!! И смотришь... смотришь в тихо прикрытую за ней дверь... ищешь в двери едва заметные трещинки, сквозь которые сможешь увидеть как она там беззвучно плачет, опустившись на ледяной пол, пряча воспаленные глаза и измученную душу от лучших подруг,переживая твой новый промах... И вот... осторожно вытирает прозрачные слезы, делает судорожный, глубокий вдох и дергает за ручку двери, чтобы войти к тебе снова... Она ведь так верит тебе, так безгранично и отчаянно верит, что ТЫ не такой как ВСЕ... Ты ждешь и смотришь, смотришь и ждешь, точно так же, как все это время она ждала тебя, узнавая в тишине и одиночестве, как это жестоко было заставлять ее тебя ждать... Но знаешь...
Она никогда не вернется. Тебе ее ни за что не понять. Не понять ни ее, ни своей вины в том, что в этот раз она не сумела простить и прийти к тебе, хотя, казалось бы, ничего особенного ты ей и не сделал...!?!! Просто промахнулся... как делал это много-много раз... Но так и не смог уловить, что женщина любит до первого ЗНАЧИМОГО для нее промаха. До первого, слишком резкого шага в сторону. До первого, через чур равнодушного взгляда и безразличного тона. До первой роковой ошибки.
И ты ее сделал, стрелок.

• 
• 
•